她知道很难。
礼部有尚书，朝中有大臣，民间有乡绅族老，哪一个不是靠这套规矩吃饭的？
她一人之力，如蚍蜉撼树。
可她偏要撼。
她缓缓站起身，走到窗前，推开木窗。夜风扑面，带着初秋的凉意。远处街灯零星亮着，偶尔传来几声犬吠。京城看似平静，实则暗流从未停歇。
她望着那片黑暗，仿佛看见无数女子蜷缩在祠堂、闺房、破屋之中，低头、忍耐、等死。
其中有一个，穿着素衣，跪在纸钱灰烬里，正把血指印按在“永不改嫁书”上。
那是她自己。
她咬紧牙关，指甲掐进掌心。
不能再这样下去了。
她受过的苦，别人不必再受。
她走过的路，后面的人应该走得更宽、更亮。
她转身走回书案，没有再看那张空白纸，也没有收起横放的笔。
但她整个人的气势变了。
像一把藏了二十年的刀，终于磨出了刃。
她解下外袍，搭在椅背。换了一身干净素衣，发髻重新梳过，用一根银簪固定。动作利落，不拖泥带水。
然后从柜底取出一只小布包，打开——里面是一叠整理好的文书：账目副本、人证名单、交易凭证。她一一检查，确认无误，用绳子扎紧，放入怀中。
做完这些，她走到门边，伸手握住门闩。
停了片刻。
她回头看了眼书案上的油灯。火苗稳定，映得墙壁一片暖黄。
那支笔仍横在纸上，像一句未说出口的宣战书。
她拉开门，走出去，反手带上。
院中寂静，槐树沙沙作响。她站在廊下，抬头看了看天。
云层裂开一道缝，露出半颗星。
她迈步走向院门，脚步不快，却极稳。
每一步，都像踏在命运的节点上。
药铺大门从里面打开一条缝，她侧身而出，又将门轻轻合上。铜锁“咔”地落下，声音不大，却清晰。
她站在门口，没有立刻走。
而是从袖中取出一张折叠整齐的纸，展开看了一眼。
上面写着几个名字，字迹工整——是几位曾在太医院外私议“男女同诊可行”的老医士，也曾为贫女义诊多年，口碑甚佳。
她将纸收回袖中，抬脚往前走。
长街空旷，灯火稀疏。她的身影被月光拉得很长，一直延伸到下一个路口。
风掀起她素色衣角，像一面即将升起的旗。
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